Sellado en mi corazón

Con los dedos del Poder
Él nos moldeó a todos del mismo barro.
Sopló una brizna de su aliento
sobre cada uno de nosotros
dándonos su Bendición
y vida eterna.
Después, nos contó los secretos de su amor,
y, con un beso en nuestro corazón
ocultó ahí sus confidencias.
Hoy, ya no recuerdo nada más
que la dulzura de sus labios,
ignorante me volví de todo lo demás.

Nunekhosk

 

Hay otros mundos

El mundo se puede cambiar sólo si se sueña primero

Tierra Adentro

El nuestro,
amor imposible.
Yo, aquí, encerrado,
acogido, es verdad.
Pero encerrado.

Encerrado por Montañas de piedra.
Encerrado por Montañas de carne.
Encerrado por Valles
de tierra y ruido.
Apresado por Ríos,
de asfalto y lágrima.

Atrapado en seis paredes
de montañas,
de valles,
de ríos,
de estrechos cielos.

Y tu...

Extendiendo el silencio.
Cuajando estrellas
en tu seno.
Guardando secretos.
Contando verdades.

Si quieres furia:
Tormentas.
Si quieres paz:
Brisas.
Si quieres amantes
lames y acaricias
las playas.
Noche y día
no te importan.
Eres libre.
Eres mar.

Puedes ser azul, verde.
Libre!
Libre de paredes
de cárceles.

Yo.
Aquí.
Tierra adentro.
Ni siquiera alcanzo a escucharte
a oler tu salazón.

Lo más parecido a tí,
que roza mis labios,
son lágrimas amargas,
de pena salitre.

Buscador

Libre buscador,
vanidoso e ignorante
hace tiempo perdiste tu miedo
rompiendo en mil pedazos
las hojas del Libro caduco.

Libre buscador,
ahora arrodillado
desconsolado y perdido,
confuso sin guía
recoges inútil los trozos caídos
pidiendo al viento que sopla sin tregua
detener su labor eterna.

Libre buscador,
detente y no llores más
¿no tienes acaso un corazón?
busca ahí y lee
que antes que en papel caduco
que a merced la mano del hombre rompe o mancilla,
ya escribió en él tu Amado
odas de amor y recuerdo.

Océano

Ese mar cercano
de suave arrullo.
Azul y verde.
Marrón y Gris.
Rubio y Castaño.
Todo, sobre un fondo
rosa piel

Caras.
Marejadas de caras.
Olas de caras.
Mareas de caras.

Peces,
peces que son los bolsos y zapatos.

Gente alrrededor de gente,
gente sobre gente.
Caminando,
paseando,
mirando.

Me sumerjo en ese océano
buceo por él.
Acunado en su compás,
sintiendonos unos a otros
cerca
sintiendo
olores.
Sientiendo
colores.

Oigo retazos de conversaciones
ideas, gente diferente, colores.

Sobre este mar frotan fragmentos
objetos,
apenas los distingo...
Ah! puedo verlo.
Son amores que bogan juntos,
amores de la gente,
que flotan sobre el mar
plácidamente.

Yo ahora, de nuevo, otra vez...
Me hundo

Sorpresa

Como puedo
estar tan preplejo?

...

Siempre, durante toda mi vida,
persiguiendo la felicidad.

Lo que necesitaba era la Alegría.

La profunda,
natural,
arrolladora,
Alegría,
que mana de tu cuerpecito de tus abrazos

Súbito

Cómo un relámpago La poesía es la sustancia absoluta de la realidad

Perdido entre mil vías,
cada vía, con mil caminos,
cada camino, con mil flores
cada flor, con mil pétalos,
cada pétalo, un aroma, solo uno, el mismo, el Suyo.
Mil ilusiones que adornan tu mundo, bellas a cual más. Mil por mil tus regalos,
rompo ansioso sus envoltorios pues sé que en todos ellos me espera tu sonrisa.

¿Cuantos surrealistas se necesitan para enrroscar una bombilla?

Un pez y una granada

Avatar I

Creo que esto es un acto irreflexivo. El delirio de un paseo. Es como salir de mi mismo y contar los porqués y los comos.

No es, claramente, un gran don, no soy muy hábil. Pero a su manera es hermoso, quizá en ocasiones, dolorosamente hermoso. Escribo porque hay dos tipos de cosas, y realmente solo dos, en la vida: aquellas que intento comprender y aquellas que no comprendo.

Las que intento comprender me hacen escribir poesía reflexiva, cognoscitiva; sencilla y directa, sin criptogramas ni jeroglíficos.

Las cosas que no comprendo me hacen escribir poemas oscuros, retorcidos, apenas reconocidos una vez encriptados. Como hijos bastardos, pueden avergonzarnos, pero son de nuestra sangre.

Las dos formas responden a una misma intención. Encontrar el valor de la existencia. No busco, ojo, el sentido, no busco el objetivo; creo que esta desnuda de ambos. Busco su valor. Lo que hace que la existencia de la consciencia, del ojo qe observa, de lo humano sea digno de estar en este mundo.

Escribir, es un acto vital, sincero, propio, muy cálido y reconfortante.

Escribir es un acto maldito e irreverente con el mundo, intentar siquiera desnudarlo.

Creo que algún día pagaré por ello. De una forma u otra